tag:blogger.com,1999:blog-131795872024-03-13T17:17:51.169-06:00sedienta de humedalesLos humedales son pequeños oasis en el desierto, milagros terreacuáticos donde se gestan universos tangibles e intangibles, grandes y pequeños, creíbles o increíbles...sedienta de humedaleshttp://www.blogger.com/profile/06259056550844460784noreply@blogger.comBlogger99125tag:blogger.com,1999:blog-13179587.post-76789323484310002082013-03-01T23:11:00.000-06:002013-03-01T23:11:26.980-06:00EL REGRESO<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="color: #274e13;">PORQUE LOS ÁRBOLES SE ENTIENDEN TOCANDO SUS RAÍCES</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div style="text-align: right;">
<i><span style="background-color: #eeeeee; color: #e1680e; font-family: Georgia, serif; font-size: 10pt; line-height: 115%;">“Nadia es silenciosa como un cuaderno de
croquis.</span></i></div>
<i><div style="text-align: right;">
<i><span style="color: #e1680e; font-family: "Georgia","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;"><span style="background-color: #eeeeee;">Nadia creció en el pueblo como el árbol más
simple </span></span></i></div>
<div style="text-align: right;">
<i><span style="color: #e1680e; font-family: "Georgia","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;"><div style="display: inline !important;">
<i><span style="font-size: 10pt; line-height: 115%;"><span style="background-color: #eeeeee;">Y con ella me entiendo sin decir palabra</span></span></i></div>
</span></i></div>
<span style="color: #e1680e; font-family: "Georgia","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;"><span style="background-position: initial initial; background-repeat: initial initial;"><div style="text-align: right;">
<i><span style="font-size: 10pt; line-height: 115%;"><span style="background-color: #eeeeee;">Porque los árboles se entienden tocando sus raíces.”</span></span></i></div>
</span></span></i><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<i><span style="color: #e1680e; font-family: "Georgia","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;"><span style="background: #700F04;"><br /></span></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<span style="background-color: #cccccc; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial;"><span style="color: #274e13;">-Jorge
Teillier-</span></span><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
<span style="color: #990000;">Siempre ha sido una mujer la que me regresa a seguir
escribiendo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
<span style="color: #990000;">Recuerdo a Lulú poeta (Lourdes Olmos), hace ya más de 20 años,
quien me invitó un café para entrevistarme. Justa excusa para escudriñar en mí: “¿Por qué has dejado de
escribir?” Nunca vi, o no recuerdo, la
entrevista publicada. Ella escribía entonces para <i>La Colmena</i>, revista literaria con inclinaciones feministas o algo
así. Después de darle una serie de pretextos, conversaciones "de bulto", el clima, la moda... advertí que la cortina tras la que me mantenía oculta, estaba ya muy
lavada, rota, deshaciéndose casi. Y la
verdad, me fue difícil una nueva confeccionar. Así que, después de una sobredosis de cafeína,
entre la cual confesé estaba escribiendo hijos y editando un matrimonio, regresé a mi jaula y como enferma desahuciada, volví a escribir.
Esta vez era para publicar y no lo sabía.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
<span style="color: #990000;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
<span style="color: #990000;">Héctor Alvarado iniciaba la revista <i>Papeles de la Mancuspia</i>, aquí en Monterrey, y me invitó a la
inauguración, donde se presentaba el primer ejemplar. Para no quedarme entre el público solamente,
le propuse colaborar con algo. “Sí, puedes hacerte cargo de la venta de
cerveza.” Y así lo hice. No me importó helarme las manos, una y mil veces
sacando chelas de los toneles con agua-hielo, con tal de hacerme parte de ese proyecto
que, hasta ahora, gracias a la pasión que Fernando Elizondo le da, deja una
gran estela de críticas, amores, aplausos, envidias y pasiones.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
<span style="color: #990000;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
<span style="color: #990000;">Poco después de ese <i>happening</i>,
mi presencia en las juntas/talleres de la revista, mis arrodillados textos
dispuestos a ser podados una y mil veces, mi pasión por escribir, dieron frutos: ya era miembro del Consejo Editorial de <i>Papeles de la Mancuspia. </i> Y
fue él, Héctor, quien cierta noche me llevó aparte y me dijo: “Anna, ¿no crees
que ya es hora de publicar?” Recuerdo
haberme quedado muda, tiesa, algo así
como cuando te anuncian que estás embarazada. “No, no… espérame un poco, no sé no sé no sé, tengo miedo…”<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
<span style="color: #990000;">Aún ignoro si fue el reto -ese miedo apostándole a más miedo-, el
vacío ocupándose del matrimonio, quién sabe; lo que
sucedió después fue, creo ahora, lo inevitable: Me vi
publicada en dos libros en el mismo año.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
<span style="color: #990000;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
<span style="color: #990000;">Ya por entonces había compartido algunos aforismos, poemas y
“contestatarias” en la misma revista y en el suplemento cultural de uno de los
diarios locales, pero nada más. Ahora me
estaba viendo, desnuda, en libros.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
<span style="color: #990000;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
<span style="color: #990000;">Al publicarse el tercero, dejé las palabras. Me sumergí en ese autismo literario donde
nada ni nadie importaba, ni yo misma. Hube de asirme a inmóviles lianas para
dejar de hundirme, para quedarme sujeta a algo, no sabía a qué, para poder
salir de aquello algún día, cierta noche, de esa otra soledad…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
<span style="color: #990000;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
<span style="color: #990000;">Siempre ha sido una mujer quien me regrese al vientre.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
<span style="color: #990000;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
<span style="color: #990000;">Luego aparece un par de alas: Isabel Miranda. Los hilos de
la red y el Universo conspiraron para conocernos. Isabel es una mujer que insemina la palabra,
es una poeta. Isa me leyó, me buscó, me preguntó, y con sus letras pudo recordarme
de lo que estoy hecha; juntó lo más rescatable de mis versos, los unió, los
acarició, los tradujo y los dejó a mi vista, resucitó mis ojos, mis
sentidos y volví a creer.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
<span style="color: #990000;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
<span style="color: #990000;">Gracias a estas dos mujeres, a tantas otras amigas, a
grandes escritoras y escritores que habitan mi oficio, es que vuelvo a la pluma
y al papel. Vuelvo y sangro bestias: signos, sonidos, verbos, cadencias,
adjetivos… todos escapan de la jaula para correr el riesgo de volar, y si
son afortunados, anidarán en alguien, en cualquier amante de vida o muerte,
del trayecto de luz hacia la oscuridad y viceversa. En esta ocasión, me alegra seas tú.</span><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
<span style="color: #990000;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
<span style="color: #274e13;">AKL</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYQgcUtQCGIoG7UxgMYlg_pKn6s2sknLtC7wZTZehOLhfSOK300YfzGyU-sVlYyVOMiUJmTmuuLxhzdM5gBIG-WfJa4TDq2XZSmI0UFN3aaKTe9JnpYKLVZL_wbnSxuC252cUD/s1600/ra%C3%ADces.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYQgcUtQCGIoG7UxgMYlg_pKn6s2sknLtC7wZTZehOLhfSOK300YfzGyU-sVlYyVOMiUJmTmuuLxhzdM5gBIG-WfJa4TDq2XZSmI0UFN3aaKTe9JnpYKLVZL_wbnSxuC252cUD/s320/ra%C3%ADces.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
<span style="color: #274e13;"><br /></span></div>
sedienta de humedaleshttp://www.blogger.com/profile/06259056550844460784noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-13179587.post-44804550519608700692013-01-25T23:13:00.000-06:002013-01-25T23:13:31.417-06:00<br />
<div class="MsoNormal">
<b><span lang="ES" style="background-color: white;"><span style="color: #38761d;">LOS INICIOS<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span lang="ES" style="background-color: white;"><span style="color: #38761d;">Este es el día en que empiezo a despedirme. Hoy, trece de enero de dosmildiez. A medio
siglo de vida en el planeta, dos de mí que fueron yo, descansan al fin en estas
letras.<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background-color: white;"><span style="color: #38761d;">Ana, te veo
encima de la tierra, no caminas aún y estás contenta. En tu mano se deshace un puño de arcilla,
intentas llevártelo a la boca. <i>Click</i>.
Tus padres, seguramente con una <i>polaroid</i>
que rentaron o prestaron de un amigo, te capturan. Tú en brazos de uno, <i>click</i>, y después en brazos de otra, <i>click.</i> Punto ciego el desierto. Luego no recuerdas. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background-color: white;"><span style="color: #38761d;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background-color: white;"><span style="color: #38761d;">Ahora se le
antoja el barro, su olor, su frío contacto con el agua, su rudeza acaso.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background-color: white;"><span style="color: #38761d;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background-color: white;"><span style="color: #38761d;">Tu infancia fue
árida burbuja. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background-color: white;"><span style="color: #38761d;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background-color: white;"><span style="color: #38761d;"> Ana no sabe qué decir de su infancia. Ella está intentando recordar un poco con los
restos de las voces ajenas: levantarse temprano, ayudar a su hermana a
despertar, encabronarse con el desorden…
Grita, sí, grita, y no hay nadie quien la escuche. . Son estampas,
fotografías diluyéndose en el fregadero, una memoria cada vez más mentirosa. Abuelos en señal de padres, tías en señal de
madres, palabras atoradas en señal de amigas, a veces…<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background-color: white;"><span style="color: #38761d;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background-color: white;"><span style="color: #38761d;">Te escondes en el
armario para poder llorar, pues tu padre ha dicho que eso no es bueno, nadie
debe saber que lloras…<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background-color: white;"><span style="color: #38761d;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background-color: white;"><span style="color: #38761d;">Ella espera los
domingos como el mejor regalo. Padre lleva al río a sus pequeñas "reproducciones", a nadar, a tomar algún
helado y comprarles un cuento. Ana nunca quiere que se acaben los domingos. Padre habla casi nada, si acaso hace una o
dos preguntas sin prestar atención alguna a las respuestas. Él sigue demasiado joven.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background-color: white;"><span style="color: #38761d;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background-color: white;"><span style="color: #38761d;">Espanta la
escuela de monjas, la detestas. Son crueles contigo. Con tu hermana no, porque ella es bonita: su cabello ondulado, color oro viejo (como
dice tu abuela), sus mejillas rosas… y además, obedece.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background-color: white;"><span style="color: #38761d;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background-color: white;"><span style="color: #38761d;">Le gustan los
cuentos a Ana, espera ansiosa que sus tías-madres-hermanas regresen del trabajo
o de la escuela, para que alguna le lea o relate alguno. El abuelo, en especial, le canta cuentos,
toca su violín mientras ella le sonríe atenta aunque desconozca los sonidos, el
idioma…<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background-color: white;"><span style="color: #38761d;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background-color: white;"><span style="color: #38761d;">Acurrucada en el
vaho de la cocina, Abuela sabe cómo rociar azúcar sobre tu desierto. Y salen
galletas de ese calor, abrazos sin tocarte, besos de canela y chocolate,
tibieza que te tragas como píldoras de salvación.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background-color: white;"><span style="color: #38761d;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background-color: white;"><span style="color: #38761d;">Muchos la ven,
pocos la observan, casi nadie la toca. Ella es un atardecer esperanzado.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background-color: white;"><span style="color: #38761d;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background-color: white;"><span style="color: #38761d;">Te odias por no
quererte. Quieres verte bonita, acicalada, sonriente… y sólo eres una
despeinada horrible y triste estrella.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background-color: white;"><span style="color: #38761d;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background-color: white;"><span style="color: #38761d;">Las monjas le
dicen que todo lo hace mal: aprende mal, limpia mal, come mal, borda mal,
escribe mal, reza mal…<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background-color: white;"><span style="color: #38761d;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background-color: white;"><span style="color: #38761d;">No conoces aún el
desconsuelo, ni el desamor, ni el destierro. Ni siquiera has escuchado esas
despalabras. Sin embargo, vibras en preguntas: "¿Conocerán los hombres el amor?
¿En cuántas casas me habito? ¿Y si Papá también se muere?"<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background-color: white;"><span style="color: #38761d;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background-color: white;"><span style="color: #38761d;">Tiene un amigo
imaginario. Se llama Dientito. Conversan y juegan siempre bajo la ducha, jamás
en otro sitio pues pueden ser descubiertos. Ana le nombró así porque la presión
del agua sobre su espalda era como pequeñas mordidas de afilados dientes. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background-color: white;"><span style="color: #38761d;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background-color: white;"><span style="color: #38761d;">Tienes nueve o
diez años y te enamoras. El objeto amorativo es el sobrino de la vecina que sólo por venir
de no sabes dónde, es encantador. Tu memoria apenas ha guardado sus pecas y su
copete juguetón contra el viento. Abuela
dice que eso no es amor, que estás enamorada del amor y que aún no sabes lo que
es. Entonces, te preguntas, ¿cómo se puede soñar con algo que no conoces?<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background-color: white;"><span style="color: #38761d;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background-color: white;"><span style="color: #38761d;">Comienza por
besarse en el espejo. El frío adelgaza sus labios y se secan. Prueba con el
<i>bilé</i> de su tía y ahora ya no siente nada. Su amiga confidente le dice que debe
sacar la lengua y ella advierte que el espejo sabe a detergente. Abandona la
misión pero busca otros materiales.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background-color: white;"><span style="color: #38761d;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background-color: white;"><span style="color: #38761d;">La niña muerte te
toca. Tu amiga, con quien ayer apenas jugabas, se murió. Así, de pronto, como
siempre se mueren todos, pero ella no, ella sí se murió de repente.
Corría por el parque y el corazón se le detuvo. ¿Se le pararía antes que sus
piernas blancas y veloces?<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background-color: white;"><span style="color: #38761d;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background-color: white;"><span style="color: #38761d;">Duerme mucho. A
veces la hermana la sacude y pregunta si aún respira. ¡Qué te importa! (Ana le
grita). A mí nada, pero sí a la Abuela
que me manda a cada rato.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background-color: white;"><span style="color: #38761d;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background-color: white;"><span style="color: #38761d;">Te gusta correr
en bicicleta. La velocidad que alcanzas hasta el vértigo es tu primera droga.
Cuando te encierran, porque ya es muy tarde, pruebas con algo más fuerte: dejas
de respirar lo más que aguantes, juegas a morirte.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background-color: white;"><span style="color: #38761d;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background-color: white;"><span style="color: #38761d;">Leer, leer, leer…
atrapar mentiras y verdades hermosamente escritas. Ya no sale, ya no juega,
siempre en búsqueda de libros, sobre todo aquellos, los ocultos, los
prohibidos…<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background-color: white;"><span style="color: #38761d;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background-color: white;"><span style="color: #38761d;">Y entonces, como
perro persiguiéndose la cola, comienzas a copiar versos en libretas del
colegio, pegas estampas de paisajes y parejas abrazadas, besándose en un atardecer a orillas de una playa desierta…; memorizas
otras cosas que no sean el himno nacional, fechas históricas, oraciones,
conjuros ni jaculatorias. Aprendes a guardar imágenes en un rincón desconocido. Te encuentras
verdaderamente enamorada, y juegas ahora a no morirte nunca. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrJpwVqpNXE613Jw4TYhO7qsxxrEh4rux4ouyLk6f5b5KYJSZFSgiKMm93OlyoJKw3VxFQGFvXXDpvvQdXLKfrHjqHdNCLNXnjzRdku_HMuMW1jLeKKfoGu0s19_G-dC5CdTzk/s1600/reloj+de+arena.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="background-color: white; color: #38761d;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrJpwVqpNXE613Jw4TYhO7qsxxrEh4rux4ouyLk6f5b5KYJSZFSgiKMm93OlyoJKw3VxFQGFvXXDpvvQdXLKfrHjqHdNCLNXnjzRdku_HMuMW1jLeKKfoGu0s19_G-dC5CdTzk/s1600/reloj+de+arena.jpg" /></span></a></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background-color: white;"><span style="color: #38761d;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><span style="background-color: white; color: #38761d;">Anna escribe.</span><o:p></o:p></span></div>
sedienta de humedaleshttp://www.blogger.com/profile/06259056550844460784noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-13179587.post-66356036546631295262013-01-19T22:17:00.000-06:002013-01-19T22:17:47.106-06:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkV8uF1OeFbhUbGptzeG4NlEPwcjk3nIDaVH2pgn29NWupww24Ayi93x6rr9NTQPFk3xySBf3rkuhXQy30AGii_O2G4yGGTzbXfyMiGsDLIox2qORttj-079LWorTJ-cUxEPqw/s1600/lagrima.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkV8uF1OeFbhUbGptzeG4NlEPwcjk3nIDaVH2pgn29NWupww24Ayi93x6rr9NTQPFk3xySBf3rkuhXQy30AGii_O2G4yGGTzbXfyMiGsDLIox2qORttj-079LWorTJ-cUxEPqw/s320/lagrima.jpg" width="270" /></a></div>
<br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<st1:personname productid="LA SANGRE DE" w:st="on"><st1:personname productid="LA SANGRE" w:st="on"><b><span lang="ES" style="font-size: 14.0pt;">LA
SANGRE</span></b></st1:personname><b><span lang="ES" style="font-size: 14.0pt;"> DE</span></b></st1:personname><b><span lang="ES" style="font-size: 14.0pt;"> <st1:personname productid="la Luna" w:st="on">LA LUNA</st1:personname><o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-size: 14.0pt;">¿Seguir leyendo o mirar a la hija cuando duerme? <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-size: 14.0pt;">La noche se sostiene en plumas húmedas, garúa que cierra ventanales,
encoge espacios, silencia perros, gatos, y a los pájaros que llevo adentro.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-size: 14.0pt;">Es la atmósfera antesala de recordatorio. Un confesionario sin
escapatoria cubierto de cenizas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-size: 14.0pt;">Hoy quiero hablar con alguien: de la luna que me tiene congelada, del
fantasma con quien vivo. No hay nadie, nada, ni aquella rabia que me dejaba
temblando pero libre. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-size: 14.0pt;">Soñé y fui encerrada en el presente.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-size: 14.0pt;">Se vuelven piedras las palabras que dicto a mi inocencia, en un
montículo que oprime la sagrada infancia, dejándome marchita de miedo y veleidad.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-size: 14.0pt;">Sufre la pasión, oscila por mi estado solitario y no sé si asesinarla o
darle aliento. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-size: 14.0pt;">Si la tierra me sostiene, la luna me suspende con su sangre; pero el sol
me funde y no puedo coagular toda la vida.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-size: 14.0pt;">Para esta otra mujer que habito, vivir entre excesos y dudas resulta
peligroso. Es la extremadura donde cavo un túnel que me lleve al permeable
nacimiento. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-size: 14.0pt;">Cierro los ojos y veo paredes desplomándose. Huyo ante la imagen de mi
hija muerta.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-size: 14.0pt;">Cuánto me cuesta confesar el odio.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-size: 14.0pt;">Todo es penitencia, menos esta sangre lunar, dueña del mundo y de su
pulso, a la que pido aguarde mi canción en su memoria y me conceda los latidos
suficientes para poderme recordar, para saber decir de nuevo que amo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-size: 14.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-size: 14.0pt;">AKL</span></div>
sedienta de humedaleshttp://www.blogger.com/profile/06259056550844460784noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-13179587.post-65707703321274921182013-01-15T22:35:00.001-06:002013-01-19T22:22:05.826-06:00CARTA A BRYAN<b><span style="background-color: #f1c232; color: #674ea7;">30 de enero de 1998... (una carta recién encontrada y vigente)</span></b><br />
<span style="background-color: #f1c232; color: #674ea7;"><br /></span>
<span style="background-color: #f1c232; color: #674ea7;">Vengo de ti, Bryan, de hablarte y pensarte conmigo aunque no estés esta mañana. Imagino tu cuerpo aún pequeño, disperso entre tantos otros niños con historias diferentes a la tuya. Casi veo tu mirada puesta adentro, como la mía en muchas ocasiones.</span><br />
<span style="background-color: #f1c232; color: #674ea7;"><br /></span>
<span style="background-color: #f1c232; color: #674ea7;">Hasta hoy que me asaltan las peguntas temerosas: ¿Qué fue o qué hice de ti? ¿Cómo vivirás este profundo amor que te tengo? ¿Dónde estamos, hijo? ¿Dónde la madre, dónde el hijo?</span><br />
<span style="background-color: #f1c232; color: #674ea7;">Regresar al pasado siempre asusta. Regresar a verlo con ojos diferentes, despojarles el siempre y la razón, incrustarlos en el alma y creer fervorosamente en lo que atrapan... Tengo frío, por dentro tiemblo.</span><br />
<span style="background-color: #f1c232; color: #674ea7;"><br /></span>
<span style="background-color: #f1c232; color: #674ea7;">A veces creo que naciste antes por mi prisa de verte, de tocarte, conocerte. Esa prisa permanece y se traduce en sueños y deseos pisoteados por tu armadura. No permites en tu mundo la entrada a nadie y no te culpo. A veces el encierro es protección y la protección siempre es perseguida por el miedo.</span><br />
<span style="background-color: #f1c232; color: #674ea7;"><br /></span>
<span style="background-color: #f1c232; color: #674ea7;">Tengo culpa y alegría. Culpa porque sin querer me diste miedo y yo también busqué la falsa puerta. Alegría porque sé que aún no es tarde para recuperarte y hacerte sentir un lugar en este mundo.</span><br />
<span style="background-color: #f1c232; color: #674ea7;"><br /></span>
<span style="background-color: #f1c232; color: #674ea7;">Deseo más que ninguna otra cosa en el Universo poder tocar tus pensamientos; estirar mi mano y hacer lo que tantas veces creo hace tu ángel y el mío: peinarte el corazón hasta dejarlo como un niño de mañana, recién yendo a la escuela.</span><br />
<span style="background-color: #f1c232; color: #674ea7;"><br /></span>
<span style="background-color: #f1c232; color: #674ea7;">Ahora sé que te has instalado en un sitio muy cómodo, para ti, pero también muy doloroso. Eres como una hojita de árbol que se niega a seguir creciendo; y si no creces, pequeño gran hombre, no te fortalecerás jamás, no podrás mecerte ante el viento, no cambiarás de color, no alimentarás a la tierra.</span><br />
<span style="background-color: #f1c232; color: #674ea7;"><br /></span>
<span style="background-color: #f1c232; color: #674ea7;">Quisiera decirte que todo será fácil y placentero, sin embargo debes saber que dolerá y quizá sufras más que ahora, pero tengo en mis manos la certeza de que lograré, algún cercano día, lo único que persigo al haberte nacido: tu felicidad, tu plenitud.</span><br />
<span style="background-color: #f1c232; color: #674ea7;"><br /></span>
<span style="background-color: #f1c232; color: #674ea7;">Muchos dicen que el futuro no se puede ver, y yo creí firmemente en este dogma durante muchísimos años, hasta ahora en que tú rompes ese velo. Siempre supe, de alguna manera, que tú llegaste a mi vida para regalarme un grandioso aprendizaje. Jamás creí que el obsequio me fuera dado tan temprano.</span><br />
<span style="background-color: #f1c232; color: #674ea7;"><br /></span>
<span style="background-color: #f1c232; color: #674ea7;">A menos de cumplir tus siete mayos, ya me has dado y enseñado tanto... Te recuerdo suavecito, tiernas tus manitas; y recién estrenando las palabras preguntaste: --Mamá, ¿y la luna? Y era esa hora de la tarde en que la noche se le inserta despacio, como a hurtadillas, y el aire se torna azul plomizo... Yo te respondí: </span><br />
<span style="background-color: #f1c232; color: #674ea7;">--Aún no sale, hijo. Jamás olvidaré tu vocecita anhelante: --¿Me la prendes?</span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://imblog.aufeminin.com/blog/D20071217/236466_563056587_-encendiendo-la-luna_H163244_L.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://imblog.aufeminin.com/blog/D20071217/236466_563056587_-encendiendo-la-luna_H163244_L.jpg" /></a></div>
<span style="background-color: #f1c232; color: #674ea7;"><br /></span>
<span style="background-color: #f1c232; color: #674ea7;">Aquella tarde aprendí mi primera lección de magia blanca. A la luna, la podemos encender.</span><br />
<br />sedienta de humedaleshttp://www.blogger.com/profile/06259056550844460784noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-13179587.post-25930699460601611272011-12-15T22:45:00.005-06:002011-12-25T22:28:24.005-06:00MI LUNA<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0C4uvbvQnS6bc1K19xOlQgd6NhmRJo3V7x2lXqf4MB0v-onuPSCOgqn9zhKC8PVc6EUQdlgPTnz6R35J7tTZ7W-jdwOiMFkGw4Rl_ztkz_Zg-b9c0isCk5P6mHgU-YMJeLu_K/s1600/Luna+con+delf%25C3%25ADn.JPG"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 190px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0C4uvbvQnS6bc1K19xOlQgd6NhmRJo3V7x2lXqf4MB0v-onuPSCOgqn9zhKC8PVc6EUQdlgPTnz6R35J7tTZ7W-jdwOiMFkGw4Rl_ztkz_Zg-b9c0isCk5P6mHgU-YMJeLu_K/s320/Luna+con+delf%25C3%25ADn.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5690289176427982690" /></a><br /><div><span >Mi angustia, al lograr quedar embarazada, era si lograría estar viva para el quinceaños de mi hija, debo confesar que fácil no ha sido. Atravesé cascadas de amarguras, con mis tablitas y chalecos de hule espuma. Y estoy acá, para ella, por ella, por mi terca energía de que nadie logre matarme con sus desplantes, con sus comentarios, con sus traiciones y demandas. Estoy acá, junto a ella, mi pequeña<b> yo</b> <i>reloaded</i>, mejorada, aumentada y mucho más sabia.</span></div><div><span >Mi luna bella, mi luna buena, lo mejor de mí. Este<i> post </i>es para ti, para que jamás olvides lo que tú haces en mi vida, en mi historia. Me has hecho ser una mejor madre, una mujer más cauta, más completa. Ahora tengo el valor de decir lo que siento sin temor a que me aplasten. Sabía mi vientre que tenerte me daría una vida extra, es decir, vivir contigo, junto a ti, pero jamás en ti.</span></div><div><span ><br /></span></div><div><span >Ahora siento que esto va un poco tarde, pero me aventaste como canica en lavadero con tu fiesta, con la remodelación de tu recámara, con tus sentires y pensares paisajísticos, y pues, hasta hoy, pasadas las fiestas de navidad, tú leyéndome y yo queriéndote, te hago saber, pequeña, que nada me ha hecho más feliz que saberte parte mía. Te adoro, hija, aun en tus peores momentos en que grita tu entraña odiando a la madre. Nunca te alejes, pescadita, aunque tu vida esté en otra parte, jamás olvides todo el amor que me provocas. Algunas veces, aunque sólo te vea dormir.</span></div><div><span ><br /></span></div><div><span >MOUMI.</span></div>sedienta de humedaleshttp://www.blogger.com/profile/06259056550844460784noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-13179587.post-83452456490763897042011-09-13T18:53:00.000-05:002011-09-13T18:54:31.716-05:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJ6mgL87boXab5Mog89HcjEVo0p6ssiE5A1uRjNCjBZq6wdOXliAld0lPKU7QnC7v5UZCK4dQqqF4Iw5yNmb8e0xACTYpyJULzdmIW7muwywxWgkOjcFRFQgcBJHr6oAct8KqC/s1600/Pygmalion+y+Galatea.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5651996821298009954" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 256px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJ6mgL87boXab5Mog89HcjEVo0p6ssiE5A1uRjNCjBZq6wdOXliAld0lPKU7QnC7v5UZCK4dQqqF4Iw5yNmb8e0xACTYpyJULzdmIW7muwywxWgkOjcFRFQgcBJHr6oAct8KqC/s320/Pygmalion+y+Galatea.jpg" border="0" /></a><br /><br /><div></div>sedienta de humedaleshttp://www.blogger.com/profile/06259056550844460784noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-13179587.post-78461386205210689172011-09-13T18:21:00.010-05:002011-09-13T19:40:19.653-05:00MUJERES ARRIBA DE 45Las mujeres de mi generación son las mejores. Y punto. Hoy tienen cuarenta y pico, incluso cincuenta y pico, y son bellas, muy bellas, pero también serenas, comprensivas, sensatas, y sobre todo, endiabladamente seductoras, esto a pesar de sus incipientes patas de gallo o de esa afectuosa celulitis que capitanea sus muslos, pero que las hace tan humanas, tan reales. Hermosamente reales.<br /><br /><br />Casi todas, hoy, están casadas o divorciadas, o divorciadas y vueltas a casar, con la idea de no equivocarse en el segundo intento, que a veces es un modo de acercarse al tercero, y al cuarto intento. Qué importa...<br /><br />Otras, aunque pocas, mantienen una pertinaz soltería y la protegen como ciudad sitiada que, de cualquier modo, cada tanto abre sus puertas a algún visitante.<br /><br />Nacidas bajo la era de Acuario, con el influjo de la música de Los Beatles, de Bob Dylan.... Herederas de la "revolución sexual" de la década de los 60 y de las corrientes feministas que, sin embargo recibieron pasadas por varios filtros, ellas supieron combinar libertad con coquetería, emancipación con pasión, reivindicación con seducción.<br /><br />Jamás vieron en el hombre a un enemigo a pesar que le cantaron unas cuantas verdades, pues comprendieron que emanciparse era algo más que poner al hombre a trapear el baño o a cambiar el rollo de papel higiénico cuando éste, trágicamente, se acaba, y decidieron pactar para vivir en pareja.<br /><br />Son maravillosas y tienen estilo, aún cuando nos hacen sufrir, cuando nos engañan o nos dejan.<br /><br />Usaron faldas hindúes a los 18 años, se cubrieron con suéter de lana y perdieron su parecido con María, la virgen, en una noche loca de viernes o sábado después de bailar.<br /><br />Hablaron con pasión de política y quisieron cambiar el mundo. Aquí hay algunas razones de por qué una mujer de más de 45 nunca te va a despertar en la mitad de la noche para preguntarte.... "Qué estás pensando?" No le interesa lo que estás pensando.<br /><br />Si una mujer de más de 45 no quiere mirar un partido de fútbol, ella no da vueltas alrededor tuyo. Se pone a hacer algo que ella quiere hacer y generalmente es algo mucho más interesante. Una mujer de más de 45, se conoce lo suficiente como para estar segura de sí misma, de lo que quiere, y de con quién lo quiere.<br /><br />Son muy pocas las mujeres de más de 45 a las que les importa lo que tú pienses de lo que ella hace. Una mujer de más de 45, tiene cubierta su cuota de relaciones "importantes" y "compromisos".<br />Lo último que quiere en su vida es otro amante posesivo.<br /><br />Las mujeres de más de 45 son generalmente generosas en alabanzas.<br />Ellas saben lo que es no ser apreciadas lo suficiente.<br />Tienen suficiente seguridad en sí mismas como para presentarte a sus amigas.<br />Sólo una mujer más joven e inmadura puede llegar a ignorar a su mejor amiga.<br /><br />Las mujeres se vuelven psíquicas a medida que pasa el tiempo. No necesitas confesar tus pecados, ellas siempre lo saben. Son honestas y directas. Te dicen directamente que eres un imbécil si es lo que sienten sobre ti.<br /><br />Tenemos muchas cosas buenas que decir de las mujeres de más de 45 y por múltiples razones.<br /><br />Lamentablemente no es recíproco. Por cada impactante mujer de más de 45, inteligente, divertida y sexy hay un hombre con casi o más de 50... pelón, gordo, barrigón y con pantalones arrugados haciéndose el gracioso con una chica de 20 años y haciendo el completo ridículo."<br /><br /><br /><br /><strong><span style="color:#6600cc;">Dicen que este texto es de Santiago Gamboa??? Yo más bien creo que es el seudónimo de una mujer. Mmmm, lo investigaré.</span></strong><br /><strong><span style="color:#6600cc;"></span></strong><br /><strong><span style="color:#6600cc;">Sí existe! Existe un hombre que piensa y siente esto. Me caí desde la torre de más de 21 siglos. Pues gracias, SANTIAGO, y felicidades.</span></strong>sedienta de humedaleshttp://www.blogger.com/profile/06259056550844460784noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-13179587.post-14706394768647104052011-09-04T18:00:00.024-05:002013-01-22T22:22:14.034-06:00CARTA DE JORGE ENRIQUE ADOUM<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEodDcJZEXtnNDCFsAjUa4kXRh8PUiVgZ0hvUih447u2TjjfvVcpDVEKdgUlrMaLcr1B-SM07HLxDo32HJCPhQP95CbXzgL8RR8oEzkCexk4b84jswDxTD2xrRj4gSUD3yELbh/s1600/JEA+y+yo.JPG"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5649764145538513042" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEodDcJZEXtnNDCFsAjUa4kXRh8PUiVgZ0hvUih447u2TjjfvVcpDVEKdgUlrMaLcr1B-SM07HLxDo32HJCPhQP95CbXzgL8RR8oEzkCexk4b84jswDxTD2xrRj4gSUD3yELbh/s320/JEA+y+yo.JPG" style="cursor: hand; float: right; height: 214px; margin: 0px 0px 10px 10px; width: 320px;" /></a><br />
<br />
<br />
<div>
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7D1S1Xs_Wf9AcPSGHK_sN8-rYdJurNbMkSI8JZxoUYEv0ofvKQDL7P1hJIp_e2jI9DuLjb3k8vW_Wq2yetiM1C4RCVmbz2ScdUnlHrXoz_opwZdAPHK4oGdQ1jS9aVFKp8_L5/s1600/firma+JEA.JPG"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5649762883110041682" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7D1S1Xs_Wf9AcPSGHK_sN8-rYdJurNbMkSI8JZxoUYEv0ofvKQDL7P1hJIp_e2jI9DuLjb3k8vW_Wq2yetiM1C4RCVmbz2ScdUnlHrXoz_opwZdAPHK4oGdQ1jS9aVFKp8_L5/s320/firma+JEA.JPG" style="cursor: hand; height: 143px; width: 320px;" /></a> <span style="font-size: 0;"></span><br />
<br />
<br />
<div>
<em><span style="color: #660000;">queridas todas</span></em><br />
<em><span style="color: #660000;">hoy es el 6 de junio y desde hace tres días nos han devuelto el sol de quito que alguien nos lo quitó desde hace meses y quién sabe por qué</span></em><br />
<em><span style="color: #660000;">(la diferencia con el de allá es que uno lo busca lo ama lo mira lo cuida tal vez porque sabe que --como si se tratara de una mujer-- lo va a perder)</span></em><br />
<em><span style="color: #660000;">y recordando la ciudad ¿horrible? ¿tolerable? ¿querida pese a todo como una hija fea?</span></em><br />
<em><span style="color: #660000;">las recuerdo a ustedes hermosas inteligentes alegres generosas duraderas (desde la noche de mi llegada hasta la mañana de mi partida)</span></em><br />
<em><span style="color: #660000;">como para reconciliarse con la humanidad (¿les dije esto a todas o a algunas o alguna? ¿les agradecí que hubieran nacido o existir o haber estado en el momento preciso en el sitio preciso para que no desespere del mundo y de hoy día?)</span></em><br />
<em><span style="color: #660000;">y hasta reconciliarse con uno mismo por la lucidez (que es como una quemadura la más cercana al sol) de lo visto y la decepción de lo sido</span></em><br />
<em><span style="color: #660000;">cosas que --como el romanticismo que uno esconde por pudor en lo que escribe-- los demás no llegan a ver en lo que se hace</span></em><br />
<em><span style="color: #660000;">y ya de nuevo aquí como si no hubiera pasado nada</span></em><br />
<em><span style="color: #660000;">como si no hubiera que ir de quito a miami a ciudad méxico y de allí a monterrey para encontrarlas</span></em><br />
<em><span style="color: #660000;">como si no hubiera venido de monterrey a méxico a miami y de allí a quito</span></em><br />
<div>
<em><span style="color: #660000;">para sólo recordarlas</span></em></div>
<div>
<em><span style="color: #660000;">y me hacen falta precisamente para reconciliarme conmigo</span></em></div>
</div>
<div>
<em><span style="color: #660000;">y de nada sirve armar el tinglado de un bar en todo diferente</span></em></div>
<div>
<em><span style="color: #660000;">con un plato con pepinos y rábanos y zanahorias (aquí no hay jícama) cortados</span></em></div>
<div>
<em><span style="color: #660000;">y el benéfico zumo de limón gobernándolo todo junto a la sal su esposa</span></em></div>
<div>
<em><span style="color: #660000;">y un vaso (gracias anna) del mejor tequila (gracias de nuevo anna) junto a una buena cerveza</span></em></div>
<div>
<em><span style="color: #660000;">y de nada sirve porque no están ustedes y no están héctor siempre igual a sí mismo ni el ocasional y envidiable ausente lorin</span></em><br />
<div>
<em><span style="color: #660000;">y no está el encuentro con la poesía (me refiero a la auténtica en el "reforma" y no en el palacio de justicia) donde nos encontrábamos y hasta nos sobraba --como sucede a veces con el amor al día siguiente-- para compartirla con aves de paso de la poesía y no o de la poesía y no tanto o de la poesía y quién sabe</span></em></div>
<div>
<em><span style="color: #660000;">y hojeo (¿ojeo?) las páginas de dulce maría de malena de anna y de patricia (no hay páginas de ofelia sino el recuerdo de su rostro y su voz y la voz y el rostro de chela y analuisa y la pintura de ximena y el desapego ¿ocasional? de carmen)</span></em></div>
<div>
<em><span style="color: #660000;">llenándome los ojos y los oídos llenando quito (el mío personal ísimo)</span></em><br />
<div>
<em><em><span style="color: #660000;">con su ausencia</span></em></em><br />
<em><span style="color: #660000;">y yo aquí con esta palabrería igual a la de allá</span></em></div>
</div>
<div>
<em><span style="color: #660000;">ganando tiempo para decirlo todo</span></em></div>
<div>
<em><span style="color: #660000;">diciendo todo sin decir nada</span></em></div>
<div>
<em><span style="color: #660000;">porque el corazón no sabe hablar sino que balbucea o tartamudea</span></em></div>
<div>
<em><span style="color: #660000;">su lenguaje está hecho de sílabas que quieren decir gracias o te quiero</span></em></div>
<div>
<em><span style="color: #660000;">aunque sean palabras gastadas por el uso a veces indebido como el que se hace del rostro del héroe en las monedas</span></em></div>
<span style="color: #660000;"><br /></span>
<div>
<em><span style="color: #660000;">pero que algo --una intuición una mirada un beso en la frente una caricia en el pelo-- les devuelve el sentido que tuvieron</span></em></div>
<div>
<em><span style="color: #660000;">antes de ir de boca en boca golpeándose contra los dientes y la lengua hasta perder su sentido</span></em></div>
<div>
<em><span style="color: #660000;">y tener que inventarnos como los sordomudos un lenguaje de las manos</span></em><br />
<div>
<em><em><span style="color: #660000;">para comunicarnos a la distancia</span></em></em></div>
<em><div>
<em><span style="color: #660000;">un lenguaje de los dedos que escriben letras palabras frases</span></em><br />
<em><span style="color: #660000;">que quieren decir algo que quieren decir las quiero que quieren decir</span></em></div>
<span style="color: #660000;"><br /></span><div>
<em><span style="color: #660000;">gracias</span></em></div>
<span style="color: #660000;"><br /></span><div>
<em><span style="color: #660000;">y tú héctor ¿pensabas librarte de esta palabrería debido al vocativo femenino</span></em></div>
<div>
<em><span style="color: #660000;">¿creías que la reivindicación de género --yo pregunté una vez allá "¿Y dónde nos sentamos nosotras?"-- iba a abarcarte?</span></em></div>
<div>
<em><span style="color: #660000;">tenía que ponerte en un pedacito de esta carta aparte</span></em><br />
<div>
<em><span style="color: #660000;">por razones de género y razones corazonales</span></em><br />
<div>
<em><span style="color: #660000;">y como para continuar una conversación que no tuvimos</span></em><br />
<div>
<em><span style="color: #660000;">(en montevideo neruda fue a buscar una vez a enrique amorim amigo suyo y al no encontrarlo me dijo</span></em><br />
<div>
<em><em><span style="color: #660000;">"Qué pena no haberlo visto. Teníamos tantas cosas que no decirnos")</span></em></em><br />
<div>
<em><em><span style="color: #660000;">leo "De las utópicas ciudades" (porque suelo leer al revés esos libros que no continúan desde el comienzo)</span></em></em><br />
<div>
<em><em><span style="color: #660000;">y me siento de nuevo cerca de la puerta y te oigo esa ponencia que le faltó a Monterrey 96 para estar completo y sólo yo la escucho ahora</span></em></em><br />
<div>
<em><em><span style="color: #660000;">y te doy un abrazote por ella y por ti y por lo que eres y por lo que das < </span></em></em><br />
<div>
<em><em><em><span style="color: #660000;">echando de menos tu generosidad</span></em></em></em><br />
<div>
<em><em><em><span style="color: #660000;">y me tomo un trago solo y me haces falta también para eso</span></em></em></em><br />
<span style="color: #660000;"><br /></span>
<div>
<em><em><em><span style="color: #660000;">entonces</span></em></em></em><br />
<div>
<em><em><em><span style="color: #660000;">antes de echar una lagrimita (¡en mi orgullo! ¡a mis años!)</span></em></em></em><br />
<div>
<em><em><em><span style="color: #660000;">voy a beberme un trago largo (interrumpí la epístola ¿así se dice? y ya es la tarde crepuscular)</span></em></em></em><br />
<div>
<em><em><em><em><span style="color: #660000;">antes de ir a leer ante un público fiel unos poemas de fernando pessoa</span></em></em></em></em><br />
<div>
<em><em><em><span style="color: #660000;">y para no hundirme en su-mi pesimismo en su-mi amarga amargura</span></em></em></em><br />
<div>
<em><em><em><span style="color: #660000;">los veré a todos ustedes sentados a una mesa</span></em></em></em><br />
<div>
<em><em><em><span style="color: #660000;">haciéndome la ilusión de que esperan que termine de leer para unirme a ustedes</span></em></em></em><br />
<div>
<em><em><em><em><span style="color: #660000;">diciéndome esta vez quién sabe ojalá para siempre</span></em></em></em></em></div>
<em><em><span style="color: #660000;"><br /><br /><strong>Quito, Ecuador</strong><br /></span><div>
<em><strong><span style="color: #660000;">6 de junio de 1996</span></strong></em><br />
<em><strong><span style="color: #660000;"><br /></span></strong></em>
<em><strong><span style="color: #660000;">Y así fue, querido maestro: PARASIEMPRE...</span></strong></em><br />
<em><strong><br /></strong></em></div>
</em></em></div>
</div>
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</em></div>
</div>
</div>
sedienta de humedaleshttp://www.blogger.com/profile/06259056550844460784noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-13179587.post-51876024535627497812011-09-04T17:42:00.006-05:002011-09-05T19:50:01.613-05:00EPÍSTOLAS<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijmVxgpl6FlObBCG7Cy5Rr23r4nT58UYYDPz0hzPwr41CLADHWpl3OLjl9wrMjBIc-LTr88G437AhcEG0Opi1AwLF708GUaz-LnaCnsoPCd09B6B8OshAo5KCCVh5IAba8N2-s/s1600/Mujer+que+escribe.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5648642120147776146" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 262px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijmVxgpl6FlObBCG7Cy5Rr23r4nT58UYYDPz0hzPwr41CLADHWpl3OLjl9wrMjBIc-LTr88G437AhcEG0Opi1AwLF708GUaz-LnaCnsoPCd09B6B8OshAo5KCCVh5IAba8N2-s/s320/Mujer+que+escribe.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><div>Intentando poner un poco de orden a este desorden donde habito, emergió de un cajón cierto grueso sobre amarillento. Lo puse de lado suponiendo contendría dibujos infantiles, recibos, u algunos otros papeles que tendría que tirar. Hace unos momentos tropecé con uno de los tesoros más grandes que un ser urbano, como yo, puede tener entre sus manos -sobre todo en estos tiempos pletóricos de cables, botones e imágenes gratuitas-. Todo un arsenal de cartas, dentro de sobres con estampillas y sellos postales, inundadas algunas todavía de huellas dactilares, tachones, aromas... He estado leyéndolas una a una, saboreando y recreando la época en que fueron escritas, imaginando al autor al estarlas redactando, sonriendo y derramando lágrimas.<br /></div><br /><br /><div><span style="color:#009900;">Algunas de éstas son verdaderas joyas. Iré compartiendo cartas que, estoy segura, sabrán disfrutar quienes han recorrido junto a mí caminitos de mi historia.</span></div>sedienta de humedaleshttp://www.blogger.com/profile/06259056550844460784noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-13179587.post-24478595891014175612011-09-01T18:46:00.002-05:002011-09-04T18:26:30.665-05:00POEMA NUESTRO DE CADA DÍA<span style="color:#333399;">NOTICIA</span> <span style="color:#333399;">DE LOS DISPERSOS</span>
<br />
<br />
<br /><div align="left">En una equivocada edad donde caminan</div>los dispersos los que no han abierto
<br />su verdad al mundo aún al resuello como el hilo
<br />de lo que todos saben y no han dicho
<br />perduran o perseveran en lo limpio los dispersos
<br />en la desigualdad del orden donde guardan
<br />como la sed como la musitante sed su avinagrado día
<br />en ese digno
<br />afán con una cifra
<br />en la orilla de los números del mundo
<br />
<br />Miserables los dispersos reiteradamente juntan
<br />cuatro cosas y el alegre respirón de un aire viejo
<br />se saludan
<br />se sospechan
<br />en la brusca memoria del amor
<br />o la palabra (cualquier gesto)
<br />los agrupa
<br />o no los borra no los cuenta no los cita
<br />pero los retiene
<br />convidados de piedra confundidos en todo
<br />casi se pierden
<br />casi se dan por omitidos unos a veces
<br />y apagan con los dedos una llama
<br />escriben en la arena dicen que son niños
<br />soplan en el polen transparente
<br />y se ríen
<br />pasan con su piedra antigua rotan como soles
<br />se despiden se cansan se impacientan
<br />los dispersos
<br />
<br />Unas veces no
<br />los hallaremos más nadie dirá petrificados
<br />sus jardines su corazón sus herramientas
<br />su triste manera de mirar algo tan lejos
<br />muy algo tan lejos
<br />
<br />Qué raros sonlos dispersos
<br />a nadie le gusta tenerlos demasiado tiempo cerca
<br />parecen ácido o luz
<br />queman o incomodan no sabe uno qué hacer con ellos
<br />abre la puerta
<br />deja que salgan
<br />toma gracias adiós
<br />y que dios te cuide
<br />pero no vuelvas
<br />
<br />Ruido en el corazón
<br />de los dispersos
<br />eso debe pasar porque enmudecen
<br />gritan cantan
<br />sufren se despiertan
<br />porque se van a pie distancias
<br />que bien pensado nadie quiere caminar
<br />y no se cansan sólo se mueren a veces
<br />porque en su respiración hay un zumbido que parece canto
<br />una razón que no los deja vivir que no los deja quedarse
<br />y cómo hacer cómo decirles
<br />que ya no
<br />hay casi lugar
<br />
<br />en esta celda para ellos.
<br />
<br /><span style="color:#333399;">JORGE FERNÁNDEZ GRANADOS</span>
<br />sedienta de humedaleshttp://www.blogger.com/profile/06259056550844460784noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-13179587.post-44145679059026661932011-08-16T20:03:00.002-05:002011-09-01T18:22:28.717-05:00HISTERIAS DE AMOR<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOuyY6dCiEkQCjvhjQ2lVv-KVMRqdzjwQQBcUWfdwa71RDxbLE0AYue0WO1HgMPdy044PzdIxgamgNXMSHG8h8gX5SDdznthDYjMMZES1VYNd14m1nqAfn0mIKf67cXP_hzIG-/s1600/labio+y+gota.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5647535442181173362" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 124px; CURSOR: hand; HEIGHT: 74px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOuyY6dCiEkQCjvhjQ2lVv-KVMRqdzjwQQBcUWfdwa71RDxbLE0AYue0WO1HgMPdy044PzdIxgamgNXMSHG8h8gX5SDdznthDYjMMZES1VYNd14m1nqAfn0mIKf67cXP_hzIG-/s320/labio+y+gota.jpg" border="0" /></a>
<br />
<br /><div>Nunca quiso nadie no querer
<br />el túnel los brazos de adolescente
<br />la memoria
<br />Nadie ha trocado ráfagas de errores
<br />por sinembargos por sinohubieras
<br />por talveces
<br />
<br />A ochenta grados sobre cero
<br />me derrumbo sobre tu océano
<br />Nombro aquel beso horizonte
<br />y al corazón de manos arrecife
<br />
<br />Me deshielo
<br />y dejo sin hacer todos los versos
<br />Nada importo
<br />Decido exportar todo
<br />al único rincón auténtico que queda:
<br />Mi inocencia... </div>
<br />sedienta de humedaleshttp://www.blogger.com/profile/06259056550844460784noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-13179587.post-12414465351656419762011-08-16T19:38:00.003-05:002011-08-16T19:55:18.854-05:00LEYENDO A ANNA KULLICK LACKNER<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiD0QK4vgwdv7NtIz-lSehJ5561n6soLgB-Z9_TFIUyeWQIqV1XqOIYzvsOoKgg9eH3gByF6LqwsHh2d8XB4TPdoChps9M2t8kCUrNsSlxV7xGroeYI-4tGiSw29MeFf6YLwjx8/s1600/Isabel+Miranda.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 242px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiD0QK4vgwdv7NtIz-lSehJ5561n6soLgB-Z9_TFIUyeWQIqV1XqOIYzvsOoKgg9eH3gByF6LqwsHh2d8XB4TPdoChps9M2t8kCUrNsSlxV7xGroeYI-4tGiSw29MeFf6YLwjx8/s320/Isabel+Miranda.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5641622037926657714" /></a>
<br />Y de pronto surge una voz nueva, o debo decir: una letra nueva, tinta fresca, de esa que sacia una sed que ignorabas que tenías hasta que empezaste a beber de esas aguas, y no te llenas y quieres más, y escarbas en todas las arenas buscando ver brotar el manantial que te asegure que cada vez que lo necesites ahí estará para ti, que hecho libro o blog, o sitio, o como se llame ahora, (que ha cambiado tanto el mundo y los nombres que les damos a las cosas); pero la necesidad de sentir más que de saber, ésa no la cambia época ninguna... Y así encontré a Anna Kullick Lackner, con sus anaforismos, con ese encanto de la brevedad que te abre un mundo en el pensamiento y te obliga a pensar, a decir... Y llegas a su "sedienta de humedales" y en su jardín plantado de poesías, descubres árboles frondosos, de esos que te dan sombra en cualquier hora del día en cualquier estación del año, no mudan sus hojas… En cualquier momento me hará bien saber que también lleva un equipaje de sueños:
<br />
<br />"Los sueños son genuinas obras de arte."
<br />
<br />Y sigues leyendo, y quisieras decir: regálame este poema:
<br />
<br />"Tierra demasiado herida
<br />para este viento árido,
<br />demasiadas noches para el poco sueño,
<br />tanta muerte para encender una promesa..."
<br />
<br />Y también la respuesta a una pregunta indiscreta:
<br />
<br />"Toda pregunta que surja de un poema es un espejo"
<br />
<br />Porque aquel que nació para ser palabra, cualquier día le nace un poema no escrito, es el viento, es el sonido, el renglón donde su voz queda impresa.
<br />
<br />Te podría traer aquí línea por línea y decirte, Anna, qué bello escribes. Anna, ¿cómo es que por mí dices lo que yo no he podido decir?, te leo y me miro y me siento y me reconozco y me quiero olvidar y no puedo porque el masoquismo de sufrirme retratada me dice que existo.
<br />
<br />"He dejado de tener tu edad
<br />hace mucho,
<br />la ventaja de morir
<br />es no seguir creciendo…"
<br />
<br />Y yo te digo, tú serás de las que no mueren, de las que seguirán creciendo, que lo que se pierde en edad se gana en eternidad.
<br />
<br />Tú eres el eslabón unido, sin quererlo, a tantas vidas, a tantos encuentros que saludarán a tus versos por los caminos.
<br />
<br />¿Tú crees que sólo se te lee? No, también se te llora:
<br />
<br />"Tu verde corazón encadenado
<br />que violé rabiosa por haberte muerto..."
<br />
<br />Aún siguen ardiendo las fogatas de tus otoños, las avivan los vientos de los deseos falsamente dados por muertos...
<br />
<br />"A veces uno piensa sin querer..."
<br />
<br />¿Quién tuviera la rienda de los pensamientos?
<br />
<br />"Si hasta la flama tiembla
<br />al acorde de una voz,
<br />cómo no iba yo a quemarme
<br />en la orquesta de esos labios."
<br />
<br />Y el corazón tiembla aquí, se acelera, como aparato buscador de tesoros, esta máquina nuestra que siendo parte tan intrínseca pareciera a veces tan ajena, dice detente, déjale la firma de un suspiro, muéstrale tu admiración y tu agradecimiento y yo obedezco y yo lo hago con toda humildad: ANNA KULLICK LACKNER, sigue escribiendo, no dejes descansar NUNCA tu pluma, ni tu voz.
<br />
<br />Sinceramente, la más humilde de tus lectoras:
<br />
<br />ISABEL MIRANDA DE ROBLES
<br />
<br />sedienta de humedaleshttp://www.blogger.com/profile/06259056550844460784noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-13179587.post-84867295021430863002011-08-12T21:41:00.002-05:002011-08-12T21:48:39.672-05:00GLOSA DEL AMOR<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwY0gEoyPrgzPela4IGHQAevi-fy_R-xx8_aXyEoRax__9OBZUQOShoytWgqSmLv9DuNbq5hjR2e2pXO3XKyyZUMQstSTHPwcudgFgxMZMd9iQ1lp1wal8sMACCorkwg28xhaY/s1600/entre+peces.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 239px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwY0gEoyPrgzPela4IGHQAevi-fy_R-xx8_aXyEoRax__9OBZUQOShoytWgqSmLv9DuNbq5hjR2e2pXO3XKyyZUMQstSTHPwcudgFgxMZMd9iQ1lp1wal8sMACCorkwg28xhaY/s320/entre+peces.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5640166904041707186" /></a>
<br />Existe un lugar donde el amor comienza
<br />
<br />y un lugar donde el amor termina.
<br />
<br />Hay un encuentro de manos que
<br />
<br />acaba con los diccionarios.
<br />
<br />Hay una mirada tan fiera
<br />
<br />como un gran Belén abierto
<br />
<br />corazón calera o pequeño verde fuego
<br />
<br />en la antorcha del conocimiento.
<br />
<br />Están las simples descuidadas palabras-lugar común
<br />
<br />portentosas como una gran fisura
<br />
<br />en el río Mississipi.
<br />
<br />Manos, ojos, palabras desgastadas...
<br />
<br />Fuera de éstas
<br />
<br />el amor
<br />
<br />inventa campos de batalla y el entrenamiento.
<br />
<br />Hay un par de zapatos
<br />
<br />sobre los que el amor camina
<br />
<br />y el futuro es un misterio.
<br />
<br />Habita el amor una entrega de advertencia
<br />
<br />cuya factura no puede pagarse
<br />
<br />sino mucho después.
<br />
<br />Definiciones del amor
<br />
<br />en todos los idiomas
<br />
<br />y ninguna tan sabia como ésta:
<br />
<br />Existe un lugar donde el amor comienza
<br />
<br />y termina
<br />
<br />y el amor nada pregunta.
<br />
<br />("Explanation of love"/Carl Sandburg)
<br />
<br />-Traducción libre de Anna Kullick Lackner-
<br />
<br />sedienta de humedaleshttp://www.blogger.com/profile/06259056550844460784noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-13179587.post-3297056367228852862011-03-26T21:59:00.000-06:002011-03-26T21:59:12.382-06:00The Aurora (Northern Lights)<iframe width="480" height="295" src="http://www.youtube.com/embed/wSGJgcps5MQ?fs=1" frameborder="0" allowFullScreen=""></iframe>sedienta de humedaleshttp://www.blogger.com/profile/06259056550844460784noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-13179587.post-68382557817405665732011-03-09T20:43:00.005-06:002011-09-05T18:54:47.934-05:00Anaforismos IIEl mármol tiene el aroma del invierno, la tesitura del olvido, la presencia de la muerte.<br /><br />La piedad debe desnudarse ante la presencia de su amiga, la tristeza, que quiere ser piedra.<br /><br />Venga la muerte, venga el alivio, que por suerte y gratitud tengo el olvido.<br /><br />Dios nos roba un sueño para perseguir su despertar.<br /><br />La muerte: ondulada recepción de vida.<br /><br />Dios es un mago: nos tritura lo que más amamos para mostrárnoslo más tarde en un diáfano diamante.<br /><br />Los sueños son genuinas obras de arte.<br /><br />Se alimenta al miedo como alimentar pájaros en jaulas.<br /><br />Mi radio de necesidad abarca aún la cercanía: el contacto, la sabiduría de la pérdida.sedienta de humedaleshttp://www.blogger.com/profile/06259056550844460784noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-13179587.post-42418031249569708642010-09-13T18:17:00.003-05:002010-09-13T18:35:15.994-05:00EL SUSPIRO DEL VACÍO<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjma-phzvxR02qJEuk7mzesf18DguKPB2tdg3DYUHLMiYvGv5JSYJ_NhmlOpFyzqZueySFsvWW8NmLWrhFjwSmOOK0A1PIwvxiu2daEKHMrfkphgf6SygM6KudykwZ6bU6x0SWK/s1600/Anna+pasaporte.JPG"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 239px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjma-phzvxR02qJEuk7mzesf18DguKPB2tdg3DYUHLMiYvGv5JSYJ_NhmlOpFyzqZueySFsvWW8NmLWrhFjwSmOOK0A1PIwvxiu2daEKHMrfkphgf6SygM6KudykwZ6bU6x0SWK/s320/Anna+pasaporte.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5516545169707394690" /></a><br /><div align="left"><br /><br />Juliana soñó que se llamaba Ausencia.<br /><br />¿Es verdad el peligro en la amenaza de un sueño que siempre es cobarde?, pregunta a la mañana y le responde el suspiro del vacío. Es la flama vacua. Quiere saber si aún vive algo en ella, algún residuo que haya logrado soportar su solivianto, el envenenamiento a escondidas, esa manía de asistirse por la magia.<br /><br />En la desesperanza asalta el hambre de imprimirle al tiempo una reversa vertiginosa. Cuando recuerda, anega el seco lago de deseos y cruza el puente de la nostalgia para estar a salvo.<br /><br />Juliana escribe:<br />Podría entender. Quiero entender ahora, pero mi sangre rompe en hervores cuando recuerdo. Puedo acomodar asaltos del pensamiento como ordenar ropa en los cajones, ¿pero en el alma? <br />La razón, la inteligencia, están provistas de un archivo; el alma es diferente. Ésta vive distraída y de pronto un día la acuchilla una verdad, y todo en esa órbita se inquieta y se aborrasca. En ese lugar no hay armarios donde doblar los sentimientos. Es perfecta nebulosa que jubila prematuros juicios, escondite apócrifo que cierra la mirada y sin querer aguarda.<br /><br />Siente a su mirada desangrarse, el sabor del tacto se ha hecho piedra; el tono se le escurre y no puede hablar sino en la nebulosa travesía de palabras.<br /><br />Quiero saber si en mi último momento podré sentir la danza transparente que bailan los enamorados.<br /><br />Por los agujeros de su laberinto se escapa el golondrino del amor, no sin antes estampar su vuelo contra muros cada vez más apretados. Su desfallecer en verso la despierta.<br /><br />Estoy leyendo sobre el túnel de la muerte.<br /><br /><br /> A.K.L </div><div align="left">(poema en prosa inédito)</div>sedienta de humedaleshttp://www.blogger.com/profile/06259056550844460784noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-13179587.post-36876012815889316442010-09-11T02:37:00.000-05:002010-09-11T02:39:06.589-05:00Retorno<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqv2Lf6ECwBUnVrA8lgiK8gWctxS5pDnfHEHI54ED7d0Sk_LIx2PeGvg_5LVfuAkUuOTfeJDkOelU_64HtPJgvK524p2x28OZqpFa8eOwyWnl9vPK-S5hhEjF9ePCZXj83-beu/s1600/Verso+Norte+lectura.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5515557111973837042" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 214px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqv2Lf6ECwBUnVrA8lgiK8gWctxS5pDnfHEHI54ED7d0Sk_LIx2PeGvg_5LVfuAkUuOTfeJDkOelU_64HtPJgvK524p2x28OZqpFa8eOwyWnl9vPK-S5hhEjF9ePCZXj83-beu/s320/Verso+Norte+lectura.jpg" border="0" /></a><br /><div></div>sedienta de humedaleshttp://www.blogger.com/profile/06259056550844460784noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-13179587.post-47346107595065079882010-09-11T01:32:00.005-05:002010-09-11T02:02:03.309-05:00RegresoQué se puede decir después de tanto?<br />Inclino la mirada hacia mis manos y están cansadas<br />Demasiado verme adentro<br />demasiadas noches peleando con la querencia<br />tango amor y yo sin música...sedienta de humedaleshttp://www.blogger.com/profile/06259056550844460784noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-13179587.post-51207858562965404422010-09-11T01:10:00.004-05:002011-09-05T19:45:28.741-05:00El retorno...Una vuelta más y estoy perdida. Me ordeno sentarme y abrir ese cuaderno que ha tragado todo el polvo del olvido. No quiero escuchar. Tengo miedo de acercarme demasiado. Alguien me lanza frases temblorosas, y en la mezcla diluida de sondios, alcanzo a entender que el estilete se ha extraviado, esa hoja afilada por silencios, a manos de una memoria cada vez más mentirosa.<br />Debo buscar en maletas, en aviones que jamás despegan, en corazones de bebé sobre pechos blandos de abuelas.<br /><br />El miedo gira en mi estómago; en la garganta se enredan el trago de café, la voluta de humo, la saliva.<br />Abro el cuaderno lentamente, con timidez de niña ante el desconocido abrazo. Recorro el último poema y acude un asco de historia antigua. Prisa por abrir una ventana, llanto por el aire impávido, niebla de un sol que ya he perdido.<br /><br />Cardúmenes veloces timbran en mi vientre. Me ruegan que los deje libres, pero ellos se entreveran con caminos de corales rojos: estrelladas multitudes. ¡Para de llorar! gritan sus vuelcos. El tiempo y el perdón recorren calles cruzadas pero jamás se encuentran.<br /><br />Perdón es tiempo de guerra, garras desgastadas trepando la montaña que me aplasta.<br />Imagino y la mirada se me ensarta en las tinieblas.<br />Espero una flecha que rasgue esta noria de recuerdos.<br /><br />El mareo acusador me conduce hasta la cama donde soy un caracol.<br />Aun con el silabro de mi antigua voz no termino de abrumarme.<br /><br />También de no escribir se escribe.<br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRo2gkljEmKTOzpbyVjCmfs09suizSDEu-mDX0SL_Wlz_km_atx4H5l3AC9q5fprUujH2hP_rjzE-KgWGYnsLB2opqyfkp8I1pUcHCcfNx1vgvKXZlUBsOT1lR5gLyHYV9GQWN/s1600/Verso+Norte+lectura.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5515534817963282242" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 214px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRo2gkljEmKTOzpbyVjCmfs09suizSDEu-mDX0SL_Wlz_km_atx4H5l3AC9q5fprUujH2hP_rjzE-KgWGYnsLB2opqyfkp8I1pUcHCcfNx1vgvKXZlUBsOT1lR5gLyHYV9GQWN/s320/Verso+Norte+lectura.jpg" border="0" /></a>sedienta de humedaleshttp://www.blogger.com/profile/06259056550844460784noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-13179587.post-83956586696185635042007-04-30T10:37:00.000-05:002007-04-30T10:44:06.776-05:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhK7kc-rf11_py4KCuLXKNEx5iGwAhJPmz_85VeuSnMsfp6SpNlVJFzHEK4MdW_wdIMBx8H_KTcXDtb5GfMdSMhkWg0fvlmQ9wn1yyIK4KUOJVyY3lj3Dk1ZwCwg1W7qjPBerR9/s1600-h/caracol.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5059247442510325666" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhK7kc-rf11_py4KCuLXKNEx5iGwAhJPmz_85VeuSnMsfp6SpNlVJFzHEK4MdW_wdIMBx8H_KTcXDtb5GfMdSMhkWg0fvlmQ9wn1yyIK4KUOJVyY3lj3Dk1ZwCwg1W7qjPBerR9/s320/caracol.jpg" border="0" /></a><br /><div></div>sedienta de humedaleshttp://www.blogger.com/profile/06259056550844460784noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-13179587.post-9514343852263813022007-04-30T10:04:00.000-05:002007-04-30T10:36:38.220-05:00LOS TESTIGOS DEL JARDÍN<span style="font-family:arial;color:#cc0000;"><em>De pronto una mañana me tropiezo con este texto de mi amigo David Ojeda. Me dije: yo soy un caracol...</em></span><br /><br /><br /><br /><span style="color:#000099;">Los caracoles aceptan la soledad sin el temblor de párpados</span><br /><span style="color:#000099;">que observamos cada mañana en nuestro espejo</span><br /><span style="color:#000099;">Ellos van con su casa a cuestas</span><br /><span style="color:#000099;">y asoman a los jardines un cuerpo que no logramos entender</span><br /><span style="color:#000099;">Cada día su voluntad apenas debe esforzarse</span><br /><span style="color:#000099;">para desentrañar el minúsculo milagro del terreno</span><br /><span style="color:#000099;"></span><br /><span style="color:#000099;">Adheridos a hierbas que tiemblan y crecen bajo ellos</span><br /><span style="color:#000099;">no duermen por la noche sino vigilan</span><br /><span style="color:#000099;">el paso de un zorro con hambre</span><br /><span style="color:#000099;">o el de un viejo borracho que cruza el jardín</span><br /><span style="color:#000099;">en busca de la cama donde yace en el sueño su mujer</span><br /><span style="color:#000099;"></span><br /><span style="color:#000099;">No hay misterio que escape a su cuidado</span><br /><span style="color:#000099;">y con él no desean los caracoles otra cosa que conservarlo en las antenas</span><br /><span style="color:#000099;">Quedan ahí las noticias de un mundo que nace</span><br /><span style="color:#000099;">y se corrompe cada segundo</span><br /><span style="color:#000099;">Han aprendido a cuidar su humildad</span><br /><span style="color:#000099;">para corresponder con ella a su apariencia y su tamaño</span><br /><span style="color:#000099;">sin embargo atesoran el saber de quien observa el mundo desde el suelo</span><br /><span style="color:#000099;">entre las hojas libre y solo</span><br /><span style="color:#000099;">Así escriben sus libros y luego los dejan perecer a su lado</span><br /><span style="color:#000099;">en medio de una trampa de sal</span><br /><span style="color:#000099;">ante la vejez o los depredadores que los atraviesan con picos</span><br /><span style="color:#000099;">con uñas y tridentes</span><br /><span style="color:#000099;">Saben no obstante</span><br /><span style="color:#000099;">que la razón de un libro no comienza o termina en sus lectores</span><br /><span style="color:#000099;">que la última finalidad de una palabra en nadie descansa sino en algo</span><br /><span style="color:#000099;"></span><br /><span style="color:#000099;">Reconocen cada día cuando el rocío los reanima</span><br /><span style="color:#000099;">y Madigan pone su pie junto a ellos</span><br /><span style="color:#000099;">que un signo en el cielo completa el espectáculo de sus puntos de vista</span><br /><span style="color:#000099;"></span><br /><span style="color:#000099;">Los caracoles se arrastran por el jardín</span><br /><span style="color:#000099;">y sus huellas llegan a cruzarse sin que uno u otro se toquen</span><br /><span style="color:#000099;">Su paso y sus acciones en busca de una hoja mejor</span><br /><span style="color:#000099;">al acoso de algún organismo muy pequeño</span><br /><span style="color:#000099;">cubren el terreno con la trama invisible</span><br /><span style="color:#000099;">que el podador o el perro no atestiguan o comprenden</span><br /><span style="color:#000099;"></span><br /><span style="color:#000099;">Los caracoles dejan sus casas vacías luego de morir</span><br /><span style="color:#000099;">Queda su cuerpo sin vida para ser devorado por las hormigas</span><br /><span style="color:#000099;">que se aproximan con cuidado y se ponen a comer a cortar</span><br /><span style="color:#000099;">a trasladar la carne húmeda y fría</span><br /><span style="color:#000099;">Poco a poco dejan hueca la morada</span><br /><span style="color:#000099;">y cuando la última hormiga sale de ella no puede evitar apresurarse</span><br /><span style="color:#000099;">Las casas abandonadas asustan</span><br /><span style="color:#000099;">Las casas vacías atesoran ecos que los débiles de corazón</span><br /><span style="color:#000099;">los callados y razonables los enemigos de los sueños</span><br /><span style="color:#000099;">los infieles del azar y la risa</span><br /><span style="color:#000099;">no logran ni quieren entender</span><br /><span style="color:#000099;">Las casas donde alguien ha muerto conservan un fantasma para siempre</span><br /><span style="color:#000099;"></span><br /><span style="color:#000099;">El caracol nunca aguarda una pareja</span><br /><span style="color:#000099;">sólo para abandonarse en un orgasmo repentino</span><br /><span style="color:#000099;">Su espera intenta descargar la soledad de un encuentro especular</span><br /><span style="color:#000099;">No tiene sentido hablar de sexo cuando dos caracoles</span><br /><span style="color:#000099;">se aproximan a un contacto moroso</span><br /><span style="color:#000099;">Uno y otro se corresponden con huecos que la casualidad propicia</span><br /><span style="color:#000099;"></span><br /><span style="color:#000099;">El estupor de todo amante frente a un sexo que desconoce</span><br /><span style="color:#000099;">es un evento que los caracoles ignoran</span><br /><span style="color:#000099;">Su retiro se completa en su propio cuerpo y sus citas</span><br /><span style="color:#000099;">-como obra fortuita de un deseo delicado que sin embargo llega a la desmesura-</span><br /><span style="color:#000099;">sólo habrán de producir la perdurable fascinación</span><br /><span style="color:#000099;">ante lo que nos proporciona una fugaz imagen de plenitud</span><br /><span style="color:#000099;">y entonces el jardín padece la aproximación de una mano</span><br /><span style="color:#000099;">que puntualmente los priva de reposo</span><br /><span style="color:#000099;">sin atender el grito un gemido los murmullos.</span><br /><br />(David Ojeda/Los testigos de Madigan)sedienta de humedaleshttp://www.blogger.com/profile/06259056550844460784noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-13179587.post-45647804336309877852007-01-18T10:43:00.000-06:002007-01-18T10:46:23.851-06:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieOkKWwhJyMILcCvWO1tuRvXhZS_TqEG-bplYfytkQhsRs9OunV5zAIFvegdGO0AoqWucbYYbJJTcjU-XVQ4eVkhZgkADjzlXNB2s-Tw2n4Ei3SJnNKicjIC-bLPFD0EtuALrk/s1600-h/Anna+y+el+espejo.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5021412804612654994" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieOkKWwhJyMILcCvWO1tuRvXhZS_TqEG-bplYfytkQhsRs9OunV5zAIFvegdGO0AoqWucbYYbJJTcjU-XVQ4eVkhZgkADjzlXNB2s-Tw2n4Ei3SJnNKicjIC-bLPFD0EtuALrk/s400/Anna+y+el+espejo.jpg" border="0" /></a><br /><div></div>sedienta de humedaleshttp://www.blogger.com/profile/06259056550844460784noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-13179587.post-1169137706149908962007-01-18T10:19:00.000-06:002007-01-18T10:43:11.707-06:00ENTREVISTA<strong>25 Instantáneas de Anna Kullick Lackner o Entre la inflancia, la alcoholescencia y la dorada chupentud / Héctor Alvarado Díaz</strong><br /><br /><span style="color:#663366;">1)¿Sospechas de alguien?<br />De mí misma. Me persigo todo el tiempo. Soy una auto-detective profesional. A veces me pierdo, pero sólo por unos momentos. Siempre me vuelvo a atrapar.<br /><br />2)Si pudieras metamorfosearte ¿serías...?<br />Águila, porque a cierta edad es capaz de cambiar plumas y pico. O Serpiente, porque puede cambiar de piel y sigue pululando tan campante.<br /><br />3)¿La poesía sirve para algo?<br />Nada más para seguir viviendo. Sin la poesía, el lector está condenado a perderse esa parte pasional, axial en la existencia.<br /><br />4)¿Cuáles son tus manías?<br />Verme demasiado adentro, morderme los labios y envenenarme (siempre legalmente).<br /><br />5)Hombre ideal.<br />No existe. Sin embargo, en mi fantasía hollywoodense, sería Al Pacino. Éste es un hombre sumamente intrigante, con un gran sentido del humor, básico en mi lista de atributos masculinos.<br /><br />6)Mujer ideal.<br />Yo. Jajaja. No, ya en serio, creo que cualquier mujer, sólo por el hecho de tener la capacidad de producir vida, ya es ideal. Admiro mucho a Julliete Binoche.<br /><br />7)¿La amnesia sería la peor condena?<br />No. Siempre he luchado por darle al presente un sitio preponderante. Quien puede olvidar, anula un enorme trozo de angustia.<br /><br />8)¿Amistosa o belicosa?<br />Mi tiempo belicoso fue tragado por los años. La amistad ahora es la más nutritiva de mis emociones.<br /><br />9)Poetas de cabecera.<br />Clarice Lispector, Jorge Teillier, Alejandra Pizarnik, Antonio Gala, Sylvia Plath, Jorge Enrique Adoum, entre otros.<br /><br />10)¿Tienes que conocer para luego escribir?<br />Conocer no, palpar con la mirada y escribir. Al decir “mirada”, me refiero a la onírica, a esa lente del corazón. Creo que jamás llegamos a conocer a nadie ni a nada por completo.<br /><br />11)¿Cómo eliges tus títulos?<br />Si me preguntas, es porque apestan, jajaja. El título es la parte más difícil de la obra. Al menos para mí. Es lo último en que trabajo.<br /><br />12)¿Crees en fantasmas?<br />Sí, claro. Vivo con varios bastante pirados. Algunos, te puedo decir, son muy crueles; otros son totalmente inofensivos, nada más andan aquí, suspendidos.<br /><br />13)¿Te afecta la crítica?<br />Obviamente, pero no permito que ésta transforme mi oficio al grado tal de escribir como algunos quieren. Ya tengo suficiente con mi “persecuta” como para tomar a pecho la crítica de otros.<br /><br />14)¿En un mundo perfecto dejarías la escritura?<br />No. Aunque quiera no puedo dejar de escribir. Además, el mundo jamás será perfecto… Necesito aprender a vivirlo así y desde ahí seguir escribiendo.<br /><br />15)¿Escribes pensando en alguien?<br />Primero en mí y luego, a veces, en personajes, elementos o situaciones que trastocan mi vida.<br /><br />16)¿La disciplina es un arma o un lastre?<br />Es un arma de doble filo. Por un lado corta y por el otro es una eficaz herramienta.<br /><br />17)¿Te intriga la muerte?<br />Mucho más que si estuviera “viva”. Me obsesiona. Me asumo como un ser que en cualquier momento deja este plano y viaja a otro (de esto estoy segura). Entonces, debo confesar que todo lo desconocido me asusta.<br /><br />18)¿El que ignora es más feliz?<br />Los que ignoran están menos atribulados. La felicidad no existe como tal. Son efímeros estados donde uno se siente pleno, vivo, pues.<br /><br />19)¿Te han censurado?<br />No, nunca. Creo que soy demasiado “light”. Sin embargo he sido rechazada en algunas ocasiones. Ahora, hablando de autocensura, pues de nuevo ahí me tienes… nunca estoy conforme del todo.<br /><br />20)¿La ciudad, el mar, el bosque o el desierto?<br />El mar y el desierto. Si están enamorados, mejor.<br /><br />21)La que escribe y la que vive ¿son una misma persona?<br />Definitivamente no. Al escribir tengo que disociarme. Lo difícil es regresar a ser yo misma, la que cuida hijos, la que hace la comida, la que va al mercado, etcétera. Siempre tengo adentro ese apuntador literario al que tengo que callar cuando no tengo papel y pluma a la mano.<br /><br />22)¿Agotas un tema antes de pasar a otro?<br />Lo intento, pero no siempre sucede. Hay demasiadas voces y en ocasiones no puedo soslayarlas. Estoy escribiendo sobre el amor, por ejemplo, y de pronto las campanas de una iglesia me llevan a cuestionarme el odio y el egoísmo. Así de loco.<br /><br />23)Qué te dicen las palabras:<br /><br />Tiempo: Alivio. Aprendizaje.<br /><br />Imaginación: Magia del espíritu.<br /><br />Madre: Ausencia.<br /><br />Lengua: Daga. Estilete.<br /><br />Impuestos: ¡Qué miedo!<br /><br />24)¿Escribes narrativa en secreto?<br />Tan en secreto que no la escribo. Y si algún día la plasmé, siempre fue tras la óptica de la poesía. Ahora, precisamente, estoy trabajando en un libro de Poemas en Prosa.<br /><br />25)Entre el deseo y la realidad ¿por cuál apuestas?<br />Por el deseo. El deseo es el combustible para seguir andando. Una vez que éste se realiza, el camino se detiene y hay que desear de nuevo, estar siempre impregnados de deseo.<br /><br /><br />(<span style="color:#ffcc00;">Ésta es una entrevista que salió publicada en el periódico La Roka</span>)</span>sedienta de humedaleshttp://www.blogger.com/profile/06259056550844460784noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-13179587.post-1163126030295600892006-11-09T20:22:00.000-06:002006-11-09T20:36:19.613-06:00ACERCA DEL VIVIR...El vivir no admite bromas.<br />Has de vivir con toda seriedad,<br />como una ardilla, por ejemplo;<br />es decir, sin esperar nada fuera y más allá del vivir;<br />es decir, toda tu tarea se resume en una palabra:<br />Vivir.<br />Has de tomar en serio el vivir.<br />Es decir, hasta tal punto y de tal manera<br />que aun teniendo los brazos atados a la espalda,<br />y la espalda pegada al paredón,<br />o bien llevando grandes gafas<br />y luciendo bata blanca en un laboratorio,<br />has de saber morir por los hombres.<br />Y además por hombres que quizás nunca viste,<br />y además sin que nadie te obligue a hacerlo,<br />y además sabiendo que la cosa más real y bella es<br />Vivir.<br />Es decir:<br />has de tomar tan en serio el vivir<br />que a los setenta años, por ejemplo,<br />si fuera necesario plantarías olivos<br />sin pensar que algún día serían para tus hijos;<br />debes hacerlo, amigo, debes hacerlo,<br />no porque, aunque la temas, no creas en la muerte,<br />sino porque vivir es tu tarea.<br /><br />Sucede, por ejemplo,<br />que estamos muy enfermos;<br />que hemos de soportar una difícil operación;<br />que cabe la posibilidad<br />de que no volvamos a levantarnos de la blanca mesa.<br />Aunque sea imposible no sentir<br />la tristeza de partir antes de tiempo,<br />seguiremos riendo con el último chiste,<br />mirando por la ventana para ver<br />si el tiempo sigue lluvioso,<br />esperando con impaciencia<br />las últimas noticias de prensa.<br />Sucede, por ejemplo, que estamos en el frente,<br />por algo, por ejemplo, que vale la pena que se luche.<br />Nada más comenzar el ataque, al primer movimiento,<br />puede caerse cara a tierra, y morir.<br />Todo esto hemos de aceptarlo con singular valor,<br />y a pesar de todo, preocuparnos apasionadamente<br />por esa guerra que puede durar años y años.<br />Sucede<br />que estamos en la cárcel.<br />Sucede<br />que nos acercamos<br />a los cincuenta años,<br />y que falten dieciocho más<br />para ver abrirse las puertas de hierro.<br />Sin embargo, hemos de seguir viviendo con los de fuera,<br />con los hombres, los animales, los conflictos y los vientos,<br />es decir, con todo el mundo exterior que se halla<br />tras el muro de nuestros sufrimientos;<br />es decir: estemos donde estemos<br />hemos de vivir<br />como si nunca hubiésemos de morir.<br /><br />Se enfriará este mundo,<br />una estrella entre las estrellas;<br />por otra parte una de las más pequeñas del universo,<br />es decir, una gota brillante en el terciopelo azul,<br />es decir, este inmenso mundo nuestro.<br />Se enfriará este mundo un día,<br />algún día se deslizará<br />en la ciega tiniebla del infinito<br />-no como una bola de nieve,<br />no como una nube muerta-,<br />como una nuez vacía.<br />Desde ahora mismo se ha de sufrir por todo esto,<br />ha de sentirse su tristeza desde ahora,<br />tanto ha de amarse el mundo en todo instante,<br />se le ha de amar tan conscientemente que se pueda decir: "He vivido".<br /><br /><br />NAZIM HIKMET<br /><br />Nota de la rateracción: Yo confieso haberme "volado" este poema del blog de mi amigo Ángel. Mea culpa, mea culpa.sedienta de humedaleshttp://www.blogger.com/profile/06259056550844460784noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-13179587.post-1163122488372021382006-11-09T19:23:00.000-06:002006-11-09T19:34:48.410-06:00POEMA NUESTRO DE CADA DÍA<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/182/1149/1600/oto%3F%3Fo.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;" src="http://photos1.blogger.com/blogger/182/1149/320/oto%3F%3Fo.jpg" border="0" alt="" /></a><br />OTOÑO SECRETO<br /> <br />Cuando las amadas palabras cotidianas <br />pierden su sentido<br />y no se puede nombrar ni el pan, <br />ni el agua, ni la ventana, <br />y la tristeza ha sido un anillo perdido bajo nieve,<br />y el recuerdo una falsa esperanza de mendigo,<br />y ha sido falso todo diálogo que no sea <br />con nuestra desolada imagen, <br />aún se miran las destrozadas estampas <br />en el libro del hermano menor, <br />es bueno saludar los platos y el mantel puestos sobre la mesa, <br />y ver que en el viejo armario conservan su alegría <br />el licor de guindas que preparó la abuela <br />y las manzanas puestas a guardar.<br />Cuando la forma de los árboles<br />ya no es sino el leve recuerdo de su forma, <br />una mentira inventada por la turbia <br />memoria del otoño, <br />y los días tienen la confusión <br />del desván a donde nadie sube <br />y la cruel blancura de la eternidad <br />hace que la luz huya de sí misma, <br />algo nos recuerda la verdad <br />que amamos antes de conocer: <br />las ramas se quiebran levemente, <br />el palomar se llena de aleteos, <br />el granero sueña otra vez con el sol, <br />encendemos para la fiesta <br />los pálidos candelabros del salón polvoriento <br />y el silencio nos revela el secreto <br />que no queríamos escuchar.<br /><br /> JORGE TEILLIER<br /> <br />(De Para ángeles y gorriones, 1956)sedienta de humedaleshttp://www.blogger.com/profile/06259056550844460784noreply@blogger.com0